La borrasca

Triste se presenta el cielo,
cierra sus ojos de plata,
la luz la secuestra el sol,
suelta las sombras opacas.

Se pone su manto negro
que la noche se lo guarda,
y enfurecido y terrible
los elementos desata.

El mar se ha dado la vuelta
sus aguas la tierra baña,
torrentes embravecidos
se forman en las montañas.

Ya no se observan los ríos,
el agua su cauce tapa,
en lagos se han convertido
han transformado su cara.

Silban agudos los vientos,
resopla la tramontana,
la arboleda se defiende
del huracán y su saña.

Las ráfagas de metralla
que lanzan las nubes pardas
van sembrando de esqueletos
a los arbustos que alcanzan.

El mar encrespa sus olas
como gigantes de agua,
y arrebato de combate
contra los marinos lanza.

Los barcos amarran velas,
ponen su popa orientada
para cortar con su proa
las olas que le amenazan.

Zeus demuestra su potencia
con fuego y rayos que lanza,
rompiendo por un instante
los cielos, por donde pasa.

Zarandea con los truenos,
y su potencia no humana,
las colunmas que sostienen
la cúpula que nos guarda.

Tiempo

No pongo el despertador
que me interrumpe mis sueños,
quiero soñar y soñar
hasta que termine el tiempo.

Mis prisas alas tenían,
ya han levantado su vuelo,
como no son mensajeras
su retorno yo no espero.

Qué placidez y quietud
qué paz interior yo tengo,
ya no siento al gavilán
sólo el balar del cordero.

Di por prestada mi vida,
por vendido di mi tiempo,
ya los años han pasado
sólo me queda el recuerdo.

Mas no es el tiempo el que pasa,
porque a fuer de ser sinceros,
tendremos que convenir
que no envejecen los tiempos.

Son nuestas vidas humanas
las que han tenido comienzo,
y final también tendrán
como el inmenso universo.

Muchas veces expresamos
que los tiempos no son buenos,
pero creo que confundimos
los tiempos con nuestros hechos.

¿Qué es el tiempo de verdad?
Porque muchas veces pienso
que solamente es un ser
que creó nuestro cerebro.

A la lluvia y al calor
le llamamos malos tiempos,
pero si nos benefician.
les llamamos tiempos buenos.

Tomo como conclusión
que nombramos como tiempo
a cosas que son distintas
de este ser tan inconcreto.

Los méritos no cambian por una desgracia.-P-

Hay cosas, que aunque humanas, no son lógicas, se impone el sentimiento a la razón y esto nunca es bueno. Los sentimientos son torrentes, que para que no produzcan mayores daños, deben ser encauzados por la propia razón. Los sentimientos son, muchas veces, fuerzas incontroladas, fruto de un momento, de una circunstancia, y aunque, a veces, conllevan una carga de bondad y generosidad, otras, pueden llevar también una dosis de venganza y de intenciones perjudiciales. Los sentimientos hay que razonarlos y controlarlos.

Es costumbre, dedicar calles, edificios, estatuas, monumentos..... a ciudadanos que se han distinguido, en su vida, por su buen hacer en provecho de la comunidad, ya sea en el campo de las artes y las ciencias, la medicina, el deporte, la política, la religión..etc..etc... y esto me parece bien, pero en lo que disiento, es en el tiempo, estos homenajes hay que hacérselos a la persona merecedora de ellos, no a su memoria, sino en vida. Un homenaje a una persona que ya ha fallecido no tiene sentido, parece que el homenaje se lo quieren hacer a sí mismos los organizadores, o bien se sienten culpables de no haberlo hecho a tiempo.


A veces una desgracia, y más una muerte trágica o no esperada, hace que los sentimientos se impongan a la razón y se cambien los criterios sobre el merecimiento humano. Todos conocemos casos de personas, ya fallecidas, que si hubieran muerto de muerte natural, nunca se le hubiera dedicado una calle, un edificio o se le hubiera erigido un busto o una estatua, porque su vida no sobresalió en nada, sino que fue una vida de un ciudadano normal. Pero tuvieron la desgracia de padecer una muerte inesperada o trágica, y ésta fue la razón para erigirles estatuas, bustos o dedicarles una calle. Las desgracias no cambian para nada los merecimientos de una persona, es la sensibilidad de la gente la que actúa, sin un control objetivo, en tales circunstancias. Las desgracias no incrementan los méritos de nadie.

El pastorcillo

Deja el lecho con estrellas,
antes que despunte el alba,
cuando empieza a amanecer
a sus ovejas levanta.

Es un niño, no ha crecido
entre libros y pizarras,
no ha frecuentado la escuela,
pero sí es autodidacta.

En su pequeño zurrón
pan y blanco queso carga,
es su sustento frugal
hasta que el día se acaba.

Arreando su ganado
al verde prado se marcha,
tocando por el camino
su caramillo de caña.

Tranquilo pace el rebaño,
pues sólo en el aire cantan
las avecillas que anidan
sobre la roquera blanca.

Por detrás de la ladera,
el arroyuelo que baja
con sus aguas cristalinas,
calma su sed de mañana,

Sin hacer daño al arroyo
a sus ovejas da agua,
y refresca en el verano
los velloncillos de lana.

Los pequeños corderillos,
si nacen en la cañada,
los pone sobre sus hombros
y hasta el aprisco los carga.

No hay lobos ni otros felinos
que acechen a la manada,
pero hay veloces rapaces
que a los corderos llevantan.

Siempre atento y vigilante,
cuando ya el día se acaba,
de que el recental retorne
de pastar, a la cabaña.

Llegado el atardecer,
terminada la jornada,
el rebaño va reuniendo
para llevarlo a su casa.

Duerme junto a sus ovejas,
en jergón de larga paja
pendiente de su rebaño
hasta que aparezca el alba.

La perfección

No busques la perfección
ni en el hombre ni en las cosas,
¿Quién dice lo que es perfecto?
¿Quién nos impone esa forma?

¿Quién tiene sabiduría,
o qué derecho se arroga
el que atrevido y soberbio
su palabra hace norma?

La perfección no es humana,
la variedad la deforma,
no hay nada superlativo
aunque lo pongan de moda.

El ocultismo enmascara
vivencias que desentonan
con la verdad objetiva
del que perfecto se nombra.

Pero cuando la verdad
se presenta escueta y sola,
sin disfraz que la transforme,
las imperfecciones brotan.

Pináculos engreídos
fabricados con lisonjas,
se creen que sobresalen
si en el pedestal se apoyan.

No hay perfección en riquezas,
ni en mansiones suntuosas,
ni en ropajes que enmascaran
el valor de las personas.

Ni en poderes que se imponen
por la fuerza o por las urnas,
el poder lleva consigo
imperfecciones de sobra.

Los mitos no son perfectos,
sólo el que los cree y adora,
sobrevalora en exceso,
del hombre, esta mágica obra.

Hay que descubrir bien claro,
que la perfección valora
lo auténtico y lo real,
aunque su existencia ignora.

Buscando el amor

Paseando en el jardín
mirando las rosas blancas,
la niña rompe a llorar
recordando su tardanza.

Con paso lento, camina,
y espera, desesperada,
porque su amor ya no viene,
y le embriaga la nostalgia.

Llegado el atardecer,
en noche de luna clara,
le pregunta a las estrellas
¿por qué su amor tanto tarda?

Las estrellas compungidas,
viendo a la niña angustiada,
no saben qué responder,
pero quieren consolarla.

No llores niña bonita
no llores niña agraciada,
que tu amor llegará pronto,
antes que despunte el alba.

A los viajeros pregunta,
cuando llega la mañana,
si en el bosque o en la mar
han visto a quien ella ama.

Todos pasan presurosos,
nadie con ella se para,
sus lágrimas no conmueven
sus entretenidas almas.

Sale al bosque y va buscando
entre morales y zarzas,
si un jirón de sus vestidos
se habrá quedado en las ramas.

Pregunta a las amapolas,
en el arroyo, a las cañas,
si alguna ha visto pasar
a su corazón del alma.

Su respuesta es el silencio,
que busque por las cañadas
una alondra le susurra,
en el manatial del agua.

Camino va de la fuente,
ya no puede con su alma,
la noche llega de nuevo,
su amor llegará mañana.

Locura maternal

Al niño que está en la cuna
los ángeles le acompañan,
las campanitas que suenan
son campanitas de plata.

La palidez de su rostro
y su boquita escarlata
parecen que están pintados
por Murillo, en su antesala.

La habitación silenciosa,
nadie se acerca a la estancia,
no hay pisadas que profanen
este templo de esperanza.

La madre mira a su niño
y entre requiebros desgrana
no palabras de su boca,
sino amor de sus entrañas.

Dejad que duerma mi niño,
que yo le cante una nana,
que la luz no le moleste,
cerrad presto las ventanas.

No hagáis ruido en el pasillo
al pasar por la mañana,
que vuestros pies se parezcan
a unas silenciosas alas.

No os acerquéis a mi niño,
dejad que duerma mi alma,
que su madre, mientras duerme,
vela su cuna dorada.

Que nadie toque su cuerpo,
que nadie toque su cara,
que mi niño está dormido,
ya despertará mañana.

En la torre de la iglesia,
¿por qué tocan las campanas?.
¿por qué suenan a "dindán"
si mi amor duerme en su cama?

La amargura de una madre,
el corazón que más ama,
pone una venda en sus ojos,
que le impide ver su drama.

El antiguo pregonero

Precedido por el mozo
que toca el tambor,contento,
parándose por doquier
va en su burro el pregonero.

Llegado a las cuatro esquinas,
la gente espera en silencio
y escucha con atención
el bando del pregonero.

Con voz potente y sonora,
montado sobre el jumento,
va repitiendo las frases
que el alguacil va leyendo.

Terminado de cantar
el pregón, a los del pueblo,
la gente comenta siempre
lo que dice el bando nuevo.

A unos le parece bien,
otros, que no están de acuerdo,
y caminando a sus casas
se retiran en silencio.

El pregonero prosigue
como en procesión,de nuevo,
su caminar por las calles
hasta que pare en el cerro.

Allí repica el tambor,
el burro se está durmiendo,
pues más le pesan los años
que lo que pesa su dueño.

Los vecinos van formando
un corro, en cuyo centro,
parece que Sancho Panza
se encarnara en este pueblo.

De nuevo va pregonando
lo que el guardia va diciendo,
y así hasta acabar las calles
de este ilustre ayuntamiento.

Así se informaba entonces
a los vecinos del pueblo,
lo que la corporación
había llegado a un acuerdo.

El lago

Me gusta huir de los ruidos,
del aire contaminado,
del tráfico que ensordece,
de las prisas que llevamos.

Con mi mochila y mi gorra
salgo de excursión al campo,
camino por las veredas,
me meto por los atajos,

pero al final siempre llego
a mi lugar deseado,
descanso y toco sus aguas,
saludo a mi amigo, el lago.

Feliz me siento a su orilla,
mi reloj ya se ha parado,
complacido observo el agua
cierro los ojos y canto.

Son cantos que desahogan
sentimientos concentrados,
que vas guardando sin ver
cuándo podrás liberarlos.

Me miro en sus claras aguas,
me veo con el arbolado,
con las plantas que rodean
y beben agua del lago.

Camino por sus orillas,
levanto bandas de pájaros,
los lagartos no se inmutan
cuando paso por su lado.

Los patos nadan tranquilos,
del agua salen nadando
y picotean en la hierba
con su cuchara de palo.

Prosigo mi caminar,
nunca me siento cansado
pisando la alfombra verde
que mi amigo ha preparado.

Sigo mi camino absorto
en este mundo encantado,
renovado en los adentros,
satisfecho y relajado.

El sol traspone la cumbre
y le dice adiós al lago,
y yo siguiendo su ejemplo,
con mucho pesar me marcho.

Gaviota

Gaviota mañanera
que te levantas al alba,
tus largas alas extiendes,
los rayos del sol te bañan.

Dejas las rocas nocturnas,
levantas tus blancas alas,
miras hacia el horizonte,
planeas sobre la playa.

Sobre la orilla te posas,
acompañada te hallas,
juegas con tus semejantes
pintando la arena blanca.

Gaviota no te alejes
a alta mar no te vayas
que las borrascas acechan,
busca tu vida en la playa.

Levantas tu raso vuelo
cruzas los aires, lozana,
oteas desde lo alto
si hay peligros que amenazan.

Gaviota no te acerques
a olas, que enormes, saltan,
y que entierran en la mar
la quietud y la esperanza.

Espera que la mar calme,
que se serenen sus aguas,
que ya los peces se asomen
por diáfanas ventanas.

No te acerques confiada
al pescador de la barca,
que sus remos son muy largos
y sus caricias amargas.

Gaviota en el roquedo
cifras tu gran esperanza
de criar a tus polluelos
a salvo de esta mar brava.

No tengas temor al viento,
si vuelas con la bandada,
vuela libre gaviota
por las rutas que tú trazas.

Variedad

No me mires como raro
porque yo sea diferente,
porque piense de otro modo
como lo hace mucha gente.

Qué aburrido si en el prado
sólo existieran violetas,
por muy bonitas que sean,
la variedad es más completa.

Caminos, todos no son
cintas negras asfaltadas,
caminos rojos de albero
son rutas muy agraciadas.

No todos los bosques son
pinares de bella estampa,
la naturaleza vela
por millones de otras plantas.

La fauna se multiplica
en múltiples variedades,
desde el muy pequeño insecto
hasta el enorme elefante.

Las rosas rojas son bellas,
y las rosadas también,
preciosas las amarillas
y todas las del vergel.

Si miras al horizonte
encuentras montes y valles,
llanuras, lagos, quebradas,
vegetales de mil clases.


No quieras que los humanos
también tengan uniforme
en la mente, cuando piensan,
como muñecos de cobre.

No entiendes la libertad
si mi mente tú pretendes
que sea copia de la tuya,
fotocopia de tu mente.

La siesta en Andalucía

Hija del sol que domina,
que impera recio en verano,
Andalucía, tú soportas
ardientes y finos dardos.

Agujas de oro fundido
y por Helios sublimado
recubre la piel morena
del andaluz, en verano.

Aguanta, con estoicismo,
este dorado lavado,
hasta que en la hora sexta
un descanso se ha tomado.

No es porque lo hagan los frailes
de San Benito, enclaustrados,
es porque el calor impide
realizar ningún trabajo.

Con el uso de los pueblos,
la palabra se ha cambiado,
llamándose entre nosostros
siesta, no sexta de antaño.

Cuando llega el medio día
el segador en el campo,
deja el trabajo y descansa
porque el sol lo ha agotado.

Tomando nueva energía,
cuando el tórrido ha pasado,
la gente vuelve de nuevo
a realizar su trabajo.

La siesta no es un capricho
ni tampoco es un regalo,
es una forma eficaz
de defenderse en verano.

La dehesa

Dehesas de Andalucía
donde cantan las chicharras,
donde el sol, en el verano,
rayos de fuego derrama.

Bosques de encinas frondosas,
corpulentas y lozanas,
no hay huracán que consiga
doblegar tus fuertes ramas.

Cúpulas forman tus copas,
bóvedas forman tus ramas,
tus troncos son las columnas
donde esta domo descansa.

En la sombra que proyectas
la vida encuentra su casa,
y las aves amanecen
mirando por tus ventanas.

La mirada en ti se pierde
bandera de franjas claras,
verde pinta en los extremos
pardo en el centro se encarna.

Llevas el fuego prendido,
pero oculto en tus entrañas,
que sólo vuelve a nacer
cuando de vivir te cansas.

Aromas regala el viento
cuando acaricia las jaras,
y su flor blanco violeta
florece entre las cañadas.

Alcornoques se desnudan
de sus vestimentas pardas,
y muestran con galanura
la desnudez de sus ramas.

Nuevos trajes van tejiendo,
con mucha paciencia y calma,
hasta vestirse de nuevo
con elegancia ganada.

Dehesa de Andalucía
tu arboleda verde y clara
es un tesoro de vida
que con esmero tú guardas.

Mentalizar no es educar.-P-

Los que hemos dedicado toda nuestra vida a la labor de la educación y enseñanza hemos vivido muchas etapas de cambio, originadas por los distintos gobiernos que se han ido sucediendo en España y en las distintas comunidades autónomas, pero estos cambios, muchas veces han sido muy superficiales, en el fondo, solamente se trataba de cambiar alguna terminología de ciertas materias y otras veces, de recortar contenidos en las asignaturas a enseñar.

Un plan educativo, independiente, libre y abierto, que fuera un complemento eficaz a la labor de las familias, en la tarea de educar a sus hijos, esto no ha existido nunca. Se ha confundido educar con mentalizar y esta confusión, cada día, se está acrecentando más. Los distintos gobiernos tratan de mentalizar, en su ideología, mediante todos los medios a su alcance, a niños y a jóvenes que acuden a nuestros centros educativos, haciendo, unas veces, una labor de zapa encubierta contra las restantes ideologías, y otras veces una labor descarada y a plena luz. De esta forma pretenden tener ciudadanos que ideológicamente engrosen la lista de su propio grupo.

Educar es otra labor muy distinta, se trata de desarrollar, en la persona, todas las potencialidades con las que la naturaleza le ha dotado, y esta labor, por inmadurez de los niños, compete a los padres, las demás organizaciones, incluido el estado y los gobernantes tienen un papel subsidiario y complementario, facilitando y proporcionando los medios necesarios para llevar a cabo esta labor, con eficacia. Los padres, libremente, sin imposiciones, irán sembrando las mentes de sus hijos con aquellas ideas que les parezcan más idóneas.

Hoy todo el mundo lucha por mentalizar a los ciudadanos, en provecho propio, pero que pocos se preocupan de educarlos en libertad y en verdaderos valores human0s.

Mi hermano Dámaso

El hombre es hijo del tiempo
que le ha tocado vivir,
la lotería de la vida
no se puede predecir.

Tus tiempos no fueron buenos,
tu infancia no recibió
los medios que necesita
una vida en formación.

Poco fuiste a la escuela,
no era fácil encontrar
en las escuelas del pueblo
un simple puesto escolar.

Tu interés por aprender
nunca en tu vida cesó,
fue constante en tu vivir
mas no tuviste ocasión.

Contabas muy pocos años
y ya estabas trabajando,
ganando treinta reales
de vaquerillo, en el campo.

Las huertas, en los veranos,
la aceituna y la siega
las carreteras, la grava,
trabajos que sobrellevas.

Pero un período en la mina,
sin medidas sanitarias,
secuelas deja en tu vida,
en tu salud y en tu alma.

La emigración hecha ola,
de España barre los pueblos,
y sus habitantes buscan
dónde ganar su sustento.

Madrid fue tu nueva casa,
cambiando de profesión,
educando a tus dos hijos,
criándolos con amor.

Mas tu reloj, impaciente
ingrato, se adelantó,
llámandote apresurado,
y diciéndonos adiós.

Los sentimientos nacidos
del cariño y del amor
permanecen para siempre
viviendo en el corazón.

El torilejo

Cuando los años recuerdas
de tu vida ya madura,
hay etapas que revives
con nostalgia y con ternura.

La niñez tienes presente,
sus hechos nunca se borran,
tu vida tienes grabada
como cinta, en la memoria..

Recuerdo, con complacencia,
aquellos años lejanos,
nuestro campo, el Torilejo,
pues allí, alegres, jugábamos.

Las cercas de alrededor,
la llamada del beato
era campo de solaz,
para pasar un buen rato.

Al atardecer pasaban
las vacas, con sus cencerros,
y un becerro del Aciclos
nos metía el miedo en el cuerpo,

y corriendo nos montábamos
en la pared de la cerca
hasta que el toro," que sigue",
ya de nosotros se aleja.

Mas un día, todos atentos,
conteniendo la emoción,
vemos a Lázaro, el largo,
con el novillo en cuestión,

Le pone el pié en la cabeza,
lo humilla por la testuz,
desde entonces el becerro
ya no es bravo, a toda luz.

Recuerdo, siendo muy niño,
ver los toros que lidiaban
en la feria de septiembre,
que en el torilejo aguardan.

Otras veces, en verano,
por las tardes, que son largas,
a la cruz del torilejo
subíamos, de buena gana.

Cuando llegaba la noche,
pero después de cenar,
al escondite, los chicos
nos íbamos a jugar.

Torilejo fiel recuerdo
de mi infancia afortunada,
vivida con alegría
y también con esperanza.

Deterioro de la democracia.-P

Estamos asistiendo, en estos tiempos, a unos hechos que no nos tranquilizan nada a los ciudadanos. Una crisis galopante que ha provocado un paro de varios millones de compatriotas nuestros, con la consiguiente problemática para las familias que ven que los ingresos no son suficientes para cubrir las necesidades cotidianas, y por otra, la ineficacia de los gobernantes, que no han sabido, a su debido tiempo, estudiar una serie de medidas eficaces para salir de la crisis, en el menor tiempo posible.

Y la vieja estrategia, de distraer al pueblo con otros problemas de segundo orden, cuando existe un grandísimo problema que no se le está dando solución.

A veces, en la vida particular y también en la de los pueblos, tenemos que hacer punto y final y empezar de nuevo, olvidando lo pasado, que no nos lleva sino al resentimiento y a envenenar la vida de las futuras generaciones. Muchos de nuestros antepasados, de los dos bandos, sufrieron las injusticias e incluso la muerte por parte del bando contrario. Esto desgraciadamente fue así, no hubo víctimas y verdugos, no, todos fueron víctimas y verdugos a la vez.

Los políticos que llevaron a cabo la transición, supieron aprender de la historia, y sabiamente tomaron la decisión de borrón y cuenta nueva, y evitar que hechos como los ocurridos a partir del año 1931 se volvieran a repetir de nuevo. Todos cedieron por el bien de la nación, y así lo entendimos todos, no solo los españoles sino todo el mundo reconoció la sabiduría y generosidad de nuestra transición.

No podemos decir hoy lo mismo, el espíritu democrático, que conlleva una gran dosis de comprensión, generosidad y respeto con las leyes vigentes, se está deteriorando, porque los polí-ticos están olvidando las condiciones básicas de una auténtica democracia. Sólo persiguen el poder, al precio que sea. No hay objetividad ante los hechos, hemos caído en un subjetivismo aberrante. Un mismo hecho es bueno o malo según quien sea su autor, si pertenece a una ideología o a la contraria.

No es bueno el lamentable espectáculo que nos están dando estos días, unos y otros, presionando al poder judicial en uno u otro sentido. Esto en inconcebible en una democracia madura. En madurez democrática nos está pasando como con la enseñanza, que en lugar de avanzar vamos para atrás.

Convendría que muchos de los que nos gobiernan o están en la oposición repasaran o estudiaran la historia de España, primero para hablar con conocimiento de causa y de hechos y no decir tantos disparates como oímos todos los días, y segundo para no volver a cometer los mismos errores.

El cervatillo

Corriendo por la pradera
retozando entre las matas,
salta y brinca el cervatillo,
luciendo sus pintas blancas.

Juega con los conejillos
trota con sus largas patas,
mira curioso las flores
que lucen en las retamas.

No se separa, prudente,
de su madre, que acompaña,
y terminados sus juegos
retorna a su tierna cama.

Va descubriendo, curioso,
de la pradera, su alma,
sin dejar ningún rincón
para visitar mañana.

Se acerca, muy cauteloso,
al espejo de la charca,
y al ver su imagen en ella,
tocar quiere con su pata.

Pero al romperse el espejo,
y no apreciar ya su cara,
corriendo sale asustado
por mover las claras aguas.

Va probando, con cuidado,
las hojas verdes de plantas
que se encuentra en la pradera,
y que empinándose alcanza.

Del feroz depredador
en la espesura se guarda,
y cuando llega el peligro
se mete entre la manada.

Rápido y veloz se muestra
en la carrera obligada,
cuando le persigue el lobo,
que antes que el ciervo se cansa.

Han pasado primaveras,
fuerte y lozano se halla,
ha vencido en las peleas,
ya es jefe de la manada.

Esperanza

Siempre le queda al mortal
un hilo, por donde amarra,
la barquilla de la vida
al poste de la esperanza.

Busquemos siempre una luz
que nos de la confianza,
un faro en el mar bravío,
con destellos que nos llama.

Una estrella que nos guíe
por la obscura noche, larga,
donde todo son tinieblas
porque nunca llega el alba.

Siempre buscamos un rayo
para asirnos, como tabla,
que el náufrago en la tormenta,
toma como única balsa.

Los cielos tiñen de negro,
el horizonte de grana,
no hay salida en esta vida
que la flor de la esperanza

Ya que la vida requiere
tener un norte, que haga
que los caminos nos lleven
a la meta deseada.

Mas no sabemos si vale
vivir siempre de esperanza,
sin llegar a conseguir
ninguna ilusión soñada.

De esperanza no se vive,
no es realidad la esperanza,
la esperanza es un deseo
de que llegue la bonanza.

Es muy humano el anhelo
en la existencia diaria,
de conseguir lo soñado
aunque a veces mucho tarda.

Pero, aunque llegue tardío,
la alegría le acompaña,
y trasforma nuestra vida
injertando nueva savia.

Amor

Que grande equivocación
creer lo que yo no creo,
decir que el amor se pierde
con el trascurso del tiempo.

El tiempo no mata amores,
los amores son eternos,
si unos mueren en el nido,
pronto nacen los polluelos.

No equivoques el amor
con egoistas anhelos,
porque el amor siempre es libre,
dádiva de sentimientos.

El amor no lo producen
rostros bonitos o feos,
el amor nace en el alma
aunque aparezca en los cuerpos.

El amor es savia viva
que trasciende al pensamiento,
que trasforma y vigoriza
a la persona en el tiempo.

El amor nunca acompaña
ni a riqueza ni a dinero,
son caretas que disfrazan
la ausencia de sentimientos.

Nunca se mata el amor
ni con armas ni con fuego,
cuando llega esta locura
el amor ya no está dentro.

El amor no es un contrato
que amarre este sentimiento,
pues no admite ligaduras
el espíritu perfecto.

El amor es mariposa
de bellísimos ocelos
que se posa donde quiere
atraida por los pétalos.

No exige nada el amor
todo lo da, con contento,
aunque no reciba a cambio
recompensa ni consuelo.

Perdido en el bosque

Hoy me he perdido en el bosque
embelesado y gozando
del canto del ruiseñor,
del jilguero y del canario.

Mirando de rama en rama
los colores de los pájaros,
buscando donde se posan
y a donde llegan volando.

Un ruiseñor me cautiva
y me atrae con su bel canto,
yo le sigo a donde va
en la cumbre, y por atajos.

Me he perdido entre los pinos,
sólo veo el monte cercano,
pero disfruto al estar
a las aves escuchando.

Rompe el silencio un jilguero,
con sus trinos llena el campo,
y yo quedo, y en silencio,
permanezco por un rato.

Camino en el monte agreste
sólo me orientan los cantos,
y los musgos de los pinos
el norte me va indicando.

Un pinzón come semillas
posado en un altozano,
hace dúo con un canario
que gorjea desesperado.

Las tórtolas me interrumpen
con su timbre nada claro,
y el arrullo con que buscan
la compañía de su macho.

Ha terminado el concierto,
la tarde se va nublando,
recoge su manto el sol,
sus nidos buscan los pájaros.

Ha sido un sueño vivido
con lucidez, nada raro,
sin caminos ni veredas,
libertad para mis pasos.

Las niñas de mi estudio.

Cuatro niñas me acompañan
pendientes en sendos cuadros,
las paredes de mi estudio
adornan con sus encantos.

Todas son muy recatadas,
ninguna tiene el descaro
de mirarme con fijeza,
sus ojos son entornados.

Hay dos niñitas preciosas
con dos perros rubio-blancos,
la primera está sentada
teniendo pan en sus manos.

La segunda enamorada
de su cachorro, en un banco,
abraza, tierna, a su amigo
al que rodea con sus brazos.

Cierra los ojos dormida
con el calor de su amado,
y su carita de rosa
brilla como un bello nardo.

Las otras son dos princesas,
mujercitas con encanto,
sus melenas riza el viento,
sus ojos roban, mirando.

Un canastillo de fruta
ofrece, con bellas manos,
sentada en un taburete,
va mil gracias derramando.

La segunda jovencita,
con atrevido recato,
nos muestra sus lindos pechos
que apuntan ya, con sus años.

Pero su cara morena
y sus labios sonrojados,
su linda melena larga,
forman un lindo retrato.

Por eso nadie me saca
de mi estudio, en donde paso
muchas horas de mi día,
escribiendo, acompañado.

Viñedo de Andalucía

Estática caravana
de alineados horizontes,
semejan bellos rebaños
que pacen por llano y monte.

Tierras que visten de blanco,
calizas entreveradas,
los rayos del sol se clavan
en sus cálidas entrañas.

Dionisio le roba a Helios
los rubios hilos que manda,
y en racimos de viñedos
los convierte en oro y plata.

Viñedos de Andalucía
los vinos que de ti manan,
elixir es de los dioses
que a los humanos regalan.

Vendimia, fiesta que Ceres
obsequia, de buena gana,
a los hijos de Tartesos,
que celebran entre palmas.

Los ubérrimos racimos,
arabescos que engalanan
lámparas de verde luz,
que en ambrosía se cambian.

Tradiciones centenarias
de inspirados artesanos,
con duende y magia en sus venas
realizan este milagro.

Tan exquisito manjar
no cabe ya en tus fronteras,
y cual ave universal
en todo el mundo lo aprecian.

Catedrales que los dioses
que dominan el olimpo,
construyen, para guardar
tesoros no, sino vino.

Por qué escribo poesía.-P-

Escribo poesía porque quiero vivir libre, sin puertas cerradas ni caminos peligrosos que no pueda recorrer, sin murallas que no pueda saltar, sin prohibiciones de paso que me impidan atravesar el prado y mirarme en cada una de las flores que abre su corola a los rayos del sol. Caminando por los bosques, saludando, al salir el alba, a cada uno de los árboles que me encuentro en mi camino, que se desperezan del largo letargo de la noche. Poner nuevos nombres a las cosas, a los pájaros que me obsequian con su diana floreada, al amanecer. Fijándome atento en tantas maravillas que, otras veces, han pasado desapercibidas para mi.

Escribo poesía porque tengo libertad para entrar en todos los lugares, hablar con los personajes más inverosímiles, oírlos sin prisas, aprender de ellos, saboreando la ración de sabiduría que cada uno tiene , y que me hace cambiar la opinión preconcebida que, la ignorancia, el recelo y la distancia habían creado en mi. Sin juzgarlos con criterios inadecuados, y sin sacar conclusiones que no han sido pasados por el tapiz de la sabiduría y la benevolencia. El mundo al que me traslado es gratamente diferente.

Escribo poesía, porque esta parte de mi personalidad estaba por desarrollar, viviendo el letargo del abandono, y no es bueno desaprovechar ninguna potencialidad de la vida, dejando parcelas en un eterno barbecho .

Escribo poesía, porque es una forma de sentirme viajero y contemplar las maravillas del universo, de los pueblos, de las ciudades, de los montes de los ríos de los océanos, recreando en ellos una vida placentera, sin limitaciones ni aspiraciones que no pueda satisfacer.

Escribo poesía porque desnudo mi espíritu, sin falsos pudores, y le doy rienda suelta, que toque todos los puertos, aunque no se quede en ninguno, que contemple todos los amaneceres, que se haga todas las preguntas, aunque no tenga respuesta para ninguna, que vuele respetando sólo las fronteras que la naturaleza ha trazado, que reciba todos los vientos, que se moje cuando llueva, que lo cubra la nieve, cuando plácidamente cae sobre la tierra. Que diga adiós a tantos y tantos guardianes de la libertad encarcelada, que haga caminos nuevos e ignore las angostas veredas trazadas para conducir a un único aprisco.

Escribo poesía porque me siento libre en un mundo nuevo.

Trigales de Castilla

Campos llanos de Castilla
pintados por sol ardiente,
no son rayos, son pinceles
de tonalidades tenues.

Crisol fundido por Helios
con hilos de oro caliente
que desparrama, formando
riachuelos de fuego y nieve.

Otoño recuerda a Ceres
si no tiene inconveniente
en tejer su rica red,
si cubrir la tierra quiere.

Pepitas de oro, con vida,
cual esperma diligente,
alcanza, con esperanza,
de la madre tierra, el vientre.

Proteje, del frío invierno,
las plántulas, que ya vienen
asomándose a la luz,
que por nodriza la tienen.

Primavera, nuevo manto,
alfombra, que veloz, crece,
tejida por verdes hilos,
y que la brisa entreteje.

Espigas forman los tallos
entre amapolas que crecen,
pinceladas que conjugan,
lo amarillo con lo verde.

Irisaciones de oro
en el trigal aparecen,
y los campos se trasforman
en escaparates fértiles.

Las espigas mece el viento
de este mar de ricas mieses,
parecen olas que avanzan
entre saltarines peces.

Rubios trigales son pan,
de los campos de Castilla,
alegría del campesino
que en ellos cifra su vida.

Semana Santa.Sevilla.

Sevilla no tiene calles,
en estos días sagrados,
son templos que la ciudad
con amor ha trasformado.

Cristo clavado en su cruz,
la multitud se ha callado,
sentimientos de piedad,
pues la calle es un calvario.

Los corazones sensibles
concentran un amor trágico,
amor y pena se funden
en un abrazo de hermanos.

La amargura y el dolor
de la virgen, bajo palio,
recoge los sentimientos
de todos los sevillanos.

Con tronos de amor y arte,
y con el cirio en la mano
estación de penitencia
el cofrade va pasando.

El clarín rompe el silencio
con sus agudos desgarros,
es la voz que las conciencias
despierta, de su letargo.

El cortejo sigue lento,
no hay prisas, pues los hermanos,
este día, ven compensada
la espera de todo un año.

La emoción rompe en suspiros,
en los pechos sevillanos,
y la voz de una saeta
es el eco de sus llantos.

La procesión continúa,
las aceras rebosando
de devotos y curiosos
que los pasos van mirando.

Tronos y esculturas bellas,
arte sacro, bellos palios,
vírgenes y dolorosas
de escultores sevillanos.

Así es la semana santa,
que este pueblo, año tras año,
vive y siente en su interior
y manifiesta al extraño.

Regular los sueldos de los políticos, por ley.-P-

Esta democracia que nos ha tocado vivir, y que tanto deseábamos antes de que llegara, está plagada de malas leyes y de lagunas, donde ni siquiera existe la ley, y por lo tanto los políticos, que ya han demostrado, que lo que les interesa es llenar sus bolsillos con el dinero del contribuyente, tienen las manos libres para colocarse sueldos de escándalo y realizar unas subidas que ningún otro trabajador puede permitirse jamás.

Ya es hora de que se haga una ley que regule los sueldos de presidentes de comunidades, de cabildos, alcaldes, concejales, consejeros y demás cargos políticos que se pagan con el dinero del pueblo. Esta ley debe estar basada en unos criterios objetivos que se puntúen y formen un baremo, que iguale los sueldos de los puestos políticos que tengan la misma categoría. Así, no se daría el caso, a todas luces injusto, que un alcalde de una gran ciudad tenga un sueldo menor que el alcalde de un pueblo, esto por poner un ejemplo, que en la realidad los hay a montones.

Poco confío en que esto se lleve a la práctica, pero los ciudadanos tenemos que velar por nuestros intereses y no permitir que el dinero de nuestros impuestos se lo lleven personajes ambiciosos, con sueldos desproporcionados con el trabajo que realizan.

Amor maduro.

Sigo mirándome en ti
cuando mi tarde obscurece,
cuando ya no queda luz
que a mis ojos, fácil, llegue.

Ya no reflejan su imagen
los hombres ni las mujeres,
no la captan mis pupilas,
son sombras de atardeceres.

Ya no me levanto al alba,
ya no veo amaneceres,
los rayos por las montañas
no rompen las noches tenues.

No me despiertan los gallos
que cantan en el pesebre,
y que anuncian jubilosos
que la noche ya se muere.

Los trinos, en los almendros,
de las aves que amanecen,
son recuerdos que me quedan
cuando a ti no puedo verte.

Sólo mirándote a ti,
sintiendo tu vida alegre,
vuelvo a recobrar, de nuevo,
la ilusión que me da el verte.

Mi planta no vive sola,
simbiosis con la tuya,
para recibir la savia
que la mía ya no rezuma.

Pues ya siento que mi vida
en la tuya se prolonga,
y cada vez que te miro,
más necesito tu sombra.

Sinceridad

Me gusta la soledad,
disponer,grato, del tiempo,
que nada me impida ver
el interior de mis sueños.

Recorrer, sin compañía,
el mundo de mis deseos,
separar lo que se infiltra
sin desear retenerlo.

Mirar de frente a mi vida,
sin excusas ni otros retos,
pasarla por el tapiz
que le dé luz a mis hechos.

Sentir, de verdad, el camino
que he recorrido, en silencio,
sin injerencias que cambien
el color de lo mal hecho.

No quiero pintar de blanco,
si gris es un sentimiento,
pero tampoco de negro
lo blanco de nacimiento.

No quiero engañarme más,
mostrando como perfecto
lo que si a la luz lo miro,
lo encuentro como imperfecto.

Manifestaré, encantado,
la verdad, sin sentimientos
de culpables inmodestias,
si lo que digo, es lo cierto.

¿No será que nos envidian
esta sociedad y pueblo
los valores que tenemos
y quieren que los callemos?....

Nadie nos marque el camino,
ni moralistas ni pueblos,
es nuestro, porque lo hacemos
con nuestra vida, viviendo.

El horno del barrio

Con haces de jaras secas,
con tomillos y romeros
calienta el horno,Vicente,
el hornero de este pueblo.

Llamaradas se desprenden,
parece un pequeño infierno,
y el fuego calienta el aire
en los meses del invierno.

Mas cuando llega el verano,
parece aún más infierno,
no hay quien se acerque a su boca,
el calor es muy intenso.

Toma Vicente la pala
de madera, y largo remo,
y los panes va metiendo
en el horno, con esmero.

Los coloca uno a uno,
situados en el centro,
y las cenizas ardientes
barre para los extremos.

Las mocitas llevan roscas
mazapanes y buñuelos,
que el panadero horneará
cuando el pan saque del fuego.

El horno huele a delicias,
a tomillo y a romero,
y sabores celestiales
desprenden los panes nuevos.

Los vende a cuatro reales
a las mujeres del pueblo,
y con él llenan sus casas
con aroma de pan tierno.

Es el sustento del día
con algún que otro alimento,
que a la familia mantiene,
y que sea por mucho tiempo.

El balsero del río

Con su balsa de madera
y sus anclajes de acero,
navegando, con su cable,
el gran río cruza el balsero.

No hay puente entre las orillas
en que el río divide al pueblo,
el antiguo, de madera,
se quemó hace mucho tiempo.

El barquero va cantando,
acompasado y muy lento,
una canción melancólica
que le enseñara su abuelo.

Cobra un real por pasar
a damas y caballeros,
y si llevan un borrico,
dos cobra por el jumento.

Los pocos coches que cruza
él los cuida con esmero,
y cuatro reales cobra
por atravesar el Duero.

Si algún viejillo pretende
pasar, sin tener dinero,
el barquero condesciende
y lo pasa, sin esfuerzo.

Pero si es un mozalbete,
arrogante y pendenciero,
que gratis quiere pasar
por la fuerza y a destiempo,

el barquero muy tranquilo,
toma en sus manos un remo
y empujando al mozalbete
al agua da con su cuerpo.

Otras veces los chiquillos,
alegres y bullangueros
llenan la balsa de risas
de canciones y otros juegos,

a todos deja pasar
guiados por el maestro,
así se siente, que ayuda
a la cultura del pueblo.

Un día, una serpiente enorme
de tornillos y de hierro
se tiende sobre el gran río,
uniendo sus dos extremos.

Ya su balsa se ha quedado
jubilada y sin viajeros,
pero la gente del pueblo
la mira con cierto aprecio.

No la han querido quitar
de su antiguo embarcadero,
para que el pueblo al mirarla
conserve un grato recuerdo.

Romance de Abindarráez y Jarifa

Dedico este romance a mi
amigo Miguel Olivares,
granadino, como el protagonista
del romance.


Abandonando Granada
Abindarráez, a caballo,
va camino de Antequera
contento y enamorado,

porque el noble abencerraje,
de Jarifa está prendado,
bella dama que le espera
para sentirse en sus brazos.

Por el camino se encuentra
a Rodrigo de Narváez
que es alcalde de Antequera,
porque es amigo del rey.

El castellano que observa
al sarraceno a caballo,
cruza su espada, valiente,
con el que va cabalgando,

duro combate se lidia,
los dos se muestran muy bravos,
pero un mandoble muy fuerte
hiere a Abindarráez el brazo.

Lo hace su prisionero
y a su castillo, esposado,
lo conduce un escudero,
y en un carro va montado.

El de Antequera le escucha
la razón de aquel traslado,
va a Coín a desposarse
con Jarifa, ser amado.

El alcalde, caballero,
concede al enamorado
que vaya a dar con su amada
y vuelva ya desposado.

Así lo promete el moro,
y parte desesperado,
por unirse a su Jarifa
que ya le estará esperando.

Terminado el desposorio
a su amada comunica
que debe presto partir
a Antequera,al tercer día.

Su esposa dice, angustiada,
que a donde vaya su vida,
ella lo seguirá siempre,
mientras que vida le asista.

Se presentan al alcalde
Abindarráez y Jarifa,
cumpliendo con su palabra
de volver al tercer día.

Rodrigo viendo el amor
y la palabra cumplida,
la libertad les ofrece,
y a Granada volverían.

Ricos presentes da al moro
por su nobleza, que envidia,
por el amor que demuestra
a la muy bella Jarifa.

Camino van de Granada,
junto a la Alhambra do habitan
los nobles abencerrajes
familia muy distinguida.

Justa crítica

No me gusta por principio, ir contra nadie ni contra ninguna institución o grupo de personas, pero esto no quita que se haga una justa crítica de su comportamiento. Hemos sido educados, los que ya tenemos una edad avanzada, en una filosofía de considerar la crítica como un pecado, criticar y murmurar no son conformes con la ley de Dios. Hacer una crítica justa de ciertos hechos de miembros de la iglesia, sobre todo si se trataba de "superiores", era comportarse de un modo poco ortodoxo. La iglesia es santa, pero está compuesta por pecadores, ¿Cómo se conjuga esta discrepancia?... una de tantas incongruencias que nos quieren hacer creer, sin que la razón ni la evidencia nos lo demuestren.

Es hora de hacer una crítica profunda, honrada, buscando la verdad, hacer un análisis histórico de tantas adherencias, que a través de los tiempos, se han ido pegando al mensaje de Jesús, desvirtuándolo y corrigiéndolo en beneficio de unos pocos, que se han apropiado de él, como dueños y señores. Pero veo difícil que esto se lleve a cabo, porque la jerarquía tendría que renunciar a muchos privilegios que tiene hoy y no se le ve una predisposición a hacerlo. Ha habido grupos de sacerdotes y seglares que lo han intentado, pero enseguida han caído sobre ellos descalificaciones y condenas para que no llevaran a cabo la labor emprendida.

De un grupo de hermanos que se reunían a celebrar y rememorar las enseñanzas del señor, se ha pasado a crear una sociedad con una jerarquía rígida, cambiando la pobreza de un pesebre por suntuosos palacios, monumentales catedrales, ceremonias llenas de boato, y personajes de corte, esto no tiene nada que ver con el cristianismo. El auténtico cristianismo no tiene príncipes, sino hermanos. El cristianismo es el amor del que entrega su vida por ayudar a sus hermanos en países del tercer mundo, en los hospitales, con los marginados, con el necesitado.Una sociedad llena de preceptos, impuestos por los jerercas, verdades sin demostrar, creerse representantes de dios y querer hacer pasar como emanados de la deidad lo que ellos quieren imponer a los demás, pero que rara vez cumplen ellos, es el máximo a lo que la soberbia humana puede llegar.

La reforma no la pueden llevar a cabo aquellos que deben ser el objeto de la misma, y que solamente se contentarían con un superficial lavado de cara, sin profundizar en lo esencial. La iglesia está pidiendo a voz en grito, volver al verdadero cristianismo y olvidar tantas cosas y tantos personajes que se están valiendo de ella.