Puesta de sol

Helios recorre el camino
por la bóveda del cielo,
comienza a andar con el alba
hasta llegar a su término.

Recoge sus blancos hilos,
y con orden y concierto,
los enrolla en un ovillo
que oculta en el firmamento.

Con el tiempo está cansado,
su caminar es más lento,
y sus rayos ya no son
como en verano, de fuego.

Se viste con traje rojo
que roba, sin estruendo
a las nubes, sus vecinas
para acostarse en el cielo.

Mas no repite vestido,

su vestido es siempre nuevo,

y naranjas ha tomado

para teñir su ornamento.

Arreboles le acompañan
como si cálido fuego
llama prendiera en las nubes
formando mil arabescos.

Pero antes de marcharse,
juguetón y aventurero
se nos esconde, y engaña
con sus clásicos reflejos.

Y antes que la luna salga
y que lo mande al destierro,
se despide y nos apaga
las luces de las que es dueño.

El mito

No necesito de mitos
que engrandezcan mi existencia,
no los añoro, ni quiero
tenerlos en mi presencia.

Los mitos son tan antiguos
como el hombre que los crea,
mezcla de hombres y dioses
que la imaginación vela.

Personajes irreales
creados, no por la ciencia,
literatura de siglos
que en la actualidad recrea.

Todos tienen sus guardianes,
quien los maneje y defienda,
y en su nombre notifican
lo que hay que hacer en la Tierra.

Mitos mudos que no dicen
lo que el hombre oir desea,
ni tampoco manifiestan
su identidad ni presencia.

Los mitos crean situaciones
de ventaja y privilegio,
encumbran a sus jerarcas,
recreando un orden nuevo.

Todo es arcano y secreto,
misterioso para el hombre,
los mitos nacen y mueren,
con los tiempos, se posponen.

La verdad es meridiana
clara y sin ocultismos,
no necesita disfraz
ni misterios consentidos.

El Viejo de los gatos.

Con su bastón en la mano,
arrastrando los zapatos,
con sus calzones de pana,
y su chaqueta de cuadros,

pasa el viejo, renqueando,
fumando su grueso habano,
protestando y maldiciendo
la suerte que le ha tocado.

Anclado en la soledad
de un tugurio en mal estado
que se moja cuando llueve
y se achicharra en verano.

Su mal genio le retrae
de los vecinos el trato,
y sólo con los mininos
se entiende y pasa algún rato.

En un banco de la plaza
se sienta y abre un gran fardo,
del que con gran parsimonia
saca comida a los gatos.

Todos acuden corriendo,
toman su presa y volando
guardan distancia con él
para comer lo encontrado.

Los vecinos lo contemplan,
displicentes y enojados,
mas todos guardan silencio,
porque a nadie hace caso.

Un día un policía local
lo multa por desacato,
porque ha ensuciado la plaza
y ha congregado a los gatos.

Refunfuñando se aleja,
con el fardo entre las manos,
seguido por los mininos
camino va de su cuarto.

A las afueras del pueblo,
en un libre descampado,
monta de nuevo el banquete
para que coman los gatos.

No le queda más afecto
en este mundo malvado,
que el que siente, cada día
por sus amigos los gatos.

El abuelo

Su vida marca la etapa
de sabiduría y sosiego,
de ver las cosas sin tintes
que le deformen lo recto.

Se le acabaron las prisas,
daría marcha atrás al tiempo,
vive el presente, consciente,
de que los años se fueron.

Ha quitado de su mente
las ideas que le metieron,
globos de aire, que pinchas,
que no tienen fundamento.

Ha reducido su campo
de sentimientos complejos,
a los que vale la pena
dedicar su amor y tiempo.

Ama a sus nietos, alegre,
dedica parte del tiempo
a cuidarlos con cariño
y a rodearlos de afecto.

Juega con ellos, sin fuerzas,
renueva su pensamiento,
y revive su niñez
dándole vida a los juegos.

No tiene nunca palabras
que hieran los sentimientos,
ni ve malas intenciones
en los hechos de sus nietos.

Si corrige alguna vez
algo que no esté bien hecho,
sus palabras van cargadas
de dulzura y sentimiento.

A veces, manto que tapa,
complicidad en secreto
con los nietos que le piden
ayuda en algún aprieto.

Las hojarascas que llenan
el árbol del pensamiento,
las ha mandado muy lejos
un soplo de sabio viento.

Ha reducido su vida
a su familia y sus nietos,
a actividades que llenan
su mente y sus sentimientos.

El jardinero

Distendido entre las plantas
del jardín, yo me recreo,
me olvido de mis problemas
sólo a mis flores atiendo.

Paso por ellas mirando
su belleza, y me consuelo
cuando las veo cómo crecen
cubriendo de verde el suelo.

Sobre la alfombra, que forman,
de clorofila, yo veo
cómo bordan, de colores,
ramilletes, con sus dedos.

Las rosas miran mis manos
cuando acaricio sus pétalos,
para que no me hagan daño
con espinas, que no veo.

Si mi mente está cansada,
si un descanso me merezco,
me siento y miro a mis flores,
y en su compañía me quedo.

Cuando el sol muda su casa,
antes que la noche venga,
agua fresca y cristalina
refrescan las flores bellas.

Perlas fabrican sus hojas,
lágrimas de las estrellas
amanecen cada día
en sus pétalos de seda.

Van cerrando sus corolas
cuando la luz ya se aleja,
pues no lucen sus colores
y la abeja no planea.

Llegada la primavera,
todas se apuntan a fiesta,
sacan sus mejores galas
y bellas se manifiestan.

Policromado jardín,
tonalidades diversas,
acuarelas que ha pintado
Osiris sobre la tierra.

El pinar

Cuando mi mente cansada,
de esta vida artificial,
busca sosiego y quietud,
me subo al monte, al pinar.

Me pierdo por la montaña,
trazo calles con mi paso,
choco con pinos robustos,
y a su sombra, yo descanso.

Oigo silbidos que el viento,
como gomero estrenado,
se entiende con la floresta,
manda mensajes cifrados.

Presto atención con ahinco,
quiero descifrar lo hablado,
pero los pinos que escuchan
su mensaje se han guardado.

La respuesta es una lluvia
de acículas que han volado,
formando una gruesa alfombra,
tejida con hilos pardos.

Me siento, miro hacia arriba,
gigantes tengo a mi lado,
me ofrecen su compañía
con cortesía y con buen trato.

Doy rienda suelta a mi mente,
aire en los pulmones guardo,
expulso los pensamientos
con los que no quiero trato.

Sigo mi ruta entre pinos,
oyendo con dulce agrado
sólo el canto de las aves,
que en mi interior voy gozando.

Qué sensación de quietud,
en mi espíritu yo guardo
terapia de mi vivir,
refugio que he encontrado.

Vuelvo a conectar contigo
pinar verde y encantado,
recobro presto la calma.
cuando me siento a tu lado.

Las cañadas del Teide

Circo de lava apagada
nacido de gea interna,
corona de negras rocas,
maravilla que embelesa.

Hogueras del mar salientes,
volcanes forman cadena
rodeando al padre Teide
trocando fuego por tierra.

Paisajes de fantasía,
de otros mundos, de otras Tierras,
sorpresa cuando los miras
si son las veces primeras.

Extraño te sientes, solo,
picachos, llanos contemplas,
tus ojos dicen que estás
trasplantado a otro planeta.

Relieve de gran barbecho
que aran gigantescas rejas
tiradas, con fuerte esfuerzo,
por titanes de esta tierra.

Extraterrestres plasmaron
formas extrañas y bellas
vigilantes de basalto
y obsidiana que refleja.

Pórfidos y fonolitas,
y otras muchas rocas ígneas,
olivinos que relucen
con la luz de las estrellas.

Pero llegado el invierno,
muchas veces ya te aquejas
de tu manto pardo y gris,
y con el blanco te quedas .

Cañadas del blanco Teide,
la Luna en tu circo reina
vistiendo con su ropaje
este rincón de la Tierra.

Todos culpables.-P

Qué poco se ha publicado la encuesta sobre los problemas que preocupan a los españoles y que sitúan a la clase política como el tercer problema más preocupante, después del paro y de la crisis económica. Y verdaderamente los políticos no están dando la talla, pero no olvidemos que a esos políticos los hemos colocado donde están, nosotros, con nuestros votos.


Mucho tiene que aprender el pueblo español de lo que es una buena democracia libre. Una democracia libre no se puede construir a base de votos cautivos, éstos tienen una venda en los ojos y no ven la realidad de las cosas, sólo viven de su fanatismo político, y los que se comportan de esta manera, flaco servicio hacen a la democracia. Gobiernos que no lo pueden hacer peor, llegan las elecciones y son votados por un gran número de ciudadanos, esto no tiene lógica alguna. Es hora de dejar la visceralidad apartada, a la hora de las elecciones, y buscar buenos gestores, sin mirar la etiqueta que tengan puesta. No hay que fiarse de las palabras, sino de los hechos. Se usa el voto, como instrumento, para infinidad de cosas, venganzas, resentimientos......
y todo lo que no sea votar buscando unos buenos gobernantes, es una lamentable equivocación.

La anticualla de querer dividir a los ciudadanos en dos rebaños, izquierdas y derechas, no tiene otra finalidad que repartirse el pastel de los votos, induciendo al pueblo sin cultura, a las urnas de uno u otro color. Una persona culta no se puede dejar manejar por ninguna clase de ideología, sino que libremente, se irá haciendo con la suya propia, a través de un proceso de reflexión e información.

¿Que tenemos malos gobernantes?.- Así es, pero entre otras muchas cosas, es porque tenemos malos votantes, que usan su voto para todo menos para lo que tienen que usarlo, dejándose de etiquetas, buscar buenos gestores de la cosa pública. Es verdad que las listas que nos ponen por delante, dan para poco. Bueno éste es otro tema, que ya trataremos en otra ocasión.

No soy un lienzo

No me gusta que me tomen
por blanco lienzo, en la vida,
que me estiren y me claven
en caballete de encina.

No me gustan los pinceles,
son puñales que deslizan,
y me arañan la epidermis
para con pasta cubrirla.

Hoy todos nacen pintores,
y quieren pintar sus líneas,
y que seas una figura
en el cuadro que ellos pintan.

Unos quieren que yo sea
un viejito que mendiga,
y por el contrario, otros
prefieren que nada diga.

Unos me pintan de herrero,
otros de frac y levita,
cada cual, su personaje
crea con genio de artista.

Hay quien me pinta con óleo,
otros con plumilla a tinta,
también usan acuarela,
y otras técnicas combinan.

Todos me ponen el rostro
que su momento le inspira,
según rece el personaje
a quien le deba dar vida.

Pero el duende que yo tengo
no hay cuadro que lo resista,
y cuando llega la noche
le dice adiós al artista.

Yo no soy, no, son los otros
los que encasillan mi vida,
sin conocer la verdad,
con malévola osadía.

Yo procuro que mi vida
sea natural y sencilla,
que sea libre y no esté atada,
ni prisionera o cautiva.

No me quiero acordar

No me quiero acordar de la guerra
que asoló mi pueblo ,
ni tampoco de los buitres de acero
que las casas añicos hicieron.

Ni de las hambres que después padecimos,
ni del expolio de nuestro dinero,
recordar yo no quiero en mi mente
los tiempos que tanto sufrir nos hicieron.

Yo no quiero recordar a mi madre
con las manos vacías, buscando el sustento,
que negaban los pocos comercios que había,
aunque te acercaras con algún dinero.

Yo no quiero volver a vivir
el odio que mata la paz en los pueblos,
que envenena todo lo que toca
y va destruyendo los hombres por dentro.

Yo no quiero oir a Francisquito,
que vive debajo de casa, llamando a su padre,
en sus mismos sueños, sabiendo que no volverá,
porque en paz descansa, en el cementerio.

Yo no quiero volver al colegio
y ver a los niños, a mis compañeros,
que trites lloraban la ausencia
de sus pobres padres, que entonces perdieron.

No me recuerden no, los tiempos aquellos,
que ya había olvidado, con grande contento,
para qué volver a abrir las heridas
si la mayoría, todos están muertos.

Dejad que los hijos vivan, y también los nietos,
sin raices que broten, de nuevo, aquellos abrojos
que fueron limpiados con los nuevos tiempos.

El labriego

Se levanta con el alba,
toma su yunta y su perro,
y se dirige a los campos,
a herir, de la tierra, el cuerpo.

Con pinceles acerados
va pintando, con esfuerzo,
un cuadro, que será verde,
cuando ya pase el invierno.

Su yunta marca las líneas
el yugo mantiene el lienzo,
y con sus manos curtidas
va pintando el fértil suelo.

El cuadro que él ha pintado
en la tabla de un barbecho,
se trasforma en verde alfombra
con las lluvias del invierno.

Pero ¡oh grata maravilla!
no ha pasado mucho tiempo
y el verde se ha convertido
en colores muy diversos.

Pétalos miran al sol
como en un espejo inmenso,
para no perder su imagen
a los rayos van siguiendo.

Pero los días van pasando
y el sol no quiere relevo,
las nubes con él no viven,
las plantas mueren sin riego.

El labriego preocupado
por ver el campo tan seco,
se ha encomendado a los dioses
buscando cualquier remedio.

Pero las nubes, de noche,
burlan al sol, que está lejos,
abriendo sus regaderas
contentan al buen labriego.

Lavan sus caras las plantas
y también lavan sus cuerpos,
y la savia recuperan,
siguiendo su crecimiento.

El labriego agradecido,
viendo sus campos contentos,
un ramo de frescas flores
ofrece a Eolo, dios del viento.

El burrito de la noria.

Con sus ojos de azabache,
tapados por blanco lienzo,
el burrito saca agua
de la noria de mi huerto.

Su estampa es muy humilde,
su paso más bien es lento,
nadie compite con él
en este círculo estrecho.

Los cangilones dan vueltas
llenos de líquido fresco,
que rítmicos depositan
en la alberca de mi huerto.

Su caminar acompaña
la música que en requiebros,
el agua dice al besar
los cangilones de hierro.

Terminado su trabajo,
trotando y muy desenvuelto,
va a descansar al pesebre
y a compensar el esfuerzo.

Al pasar entre las plantas
sembradas en este huerto,
por sacarles agua clara
muestran su agradecimiento.

Pero un día por la mañana
oye unos ruidos, no buenos,
su noria está caminando
sin tener a ella acceso.

Unos hombres han llegado
con un caballo de acero,
y un artefacto muy raro
a su compañera han puesto.

Desde ese día ya no va,
dispuesto y muy tempranero,
a sacar agua del pozo
de la huerta de su dueño.

Lo han jubilado de golpe,
sin tener esto remedio,
la técnica lo ha mandado
al paro, como a un obrero.

Vaga, triste, por el prado,
va buscando algún consuelo,
porque su noria de siempre
lo ha abandonado, por viejo.

No creo en esta propiedad

No creo que la propiedad,
tal como hoy la entendemos
los pueblos ricos del mundo,
se pueda llamar derecho.

Que unos pocos atesoren
las riquezas que los pueblos
necesitan en su vida,
no cabe en ningún cerebro.

Las leyes, bien se conoce,
sus autores quienes fueron,
los poderosos que tienen
la propiedad y el dinero.

No cabe en ninguna mente
con humanos sentimientos,
que mueran pobres criaturas
por no llegarle el sustento,

sabiendo que en pueblos ricos
se derrocha, sin respeto,
y se tira a la basura
gran cantidad de alimentos.

Por enmendar este estado,
gobernantes de estos tiempos
se muestran despreocupados
y no le ponen remedio.

¿Qué extraño que las criaturas
huyan del hambre, viniendo
a los pueblos que les sobran
los recursos y el dinero?

Los animales salvajes
no encuentran impedimento
en buscar por todo el mundo
cuando falta el alimento.

Este derecho quitamos
con nuestras leyes, soberbios,
a los hombres que se encuentran
en semejantes aprietos.

Ni el cero siete por ciento
dedicamos de lo nuestro
a paliar de alguna forma
la miseria de estos pueblos.

No es justo que castiguemos
al que toma de lo nuestro,
lo que injustos, le negamos,
si le falta su sustento.

Cristo del Perdón y Virgen de la Amargura

La noche de Jueves Santo
camino de la Ribera,
cirios ardiendo en la mano,
penitentes disfrazados
con sus capirotes blancos,
por la calle están pasando.

Forman cortejo de muerte,
con túnicas y descalzos,
preceden al nazareno
que en la cruz está clavado,
seguido de la amargura
que su madre está pasando.

Clarines rompen la noche,
son trágicos los desgarros
de sentimientos, que causa
la procesión a su paso,
en el pueblo que comtempla
con respeto y con recato.

Con peinetas y mantilla
de color negro, enlutado,
acompañando a la virgen
su hermandad va desfilando
compartiendo el sentimiento
de hijo y madre en el calvario.

Una voz rompe el silencio
que los clarines crearon,
cuando mudos de dolor
sus marchas han silenciado,
canta y llora al mismo tiempo
no son voces, son desgarros.

El cristo sigue su marcha,
la luz de los candelabros
gime, que no parpadea,
y lágrimas van brotando,
no son cirios encendidos,
ángeles que van llorando.

La madre sigue a su hijo
cubierta de un bello palio,
con su corazón partido
del dolor que le ha causado
la sentencia de Jesús
por un tribuno romano.

La procesión sigue el ritmo
de graves pasos marcados
por penitentes que llenan
las calles de Pozoblanco,
hasta llegar a la iglesia
del colegio salesiano.

Hace un año

El 22 de marzo hace un año que mi hijo Jorge me animó a crear un blog, que me sirviera para emplear parte del tiempo, que la jubilación me ha dejado libre. Sin pensarlo mucho, y a modo de prueba, comencé dicho blog el 22 de marzo de 2009. Esta circunstancia ha servido para descubrir, aunque tarde, un brote verde, que se diría hoy, siguiendo la forma de hablar de algunos políticos y economistas, de una vena poética, que durante mi vida de profesor había tenido oculta, tapada por el manto más prosaico de las matemáticas. Pero como dice el refrán, nunca es tarde si la dicha es buena.

Haciendo un poco de balance, he sido muy asiduo en escribir en el blog, han sido 300 las entradas, escritos, de ellas, 170 son poemas. Casi todos los artículos de opinión, me los ha publicado la prensa local: El Día, Diario de Avisos y La opinión.

Por el programa Gloogle Analytics, he podido comprobar que la media de visitas diarias al blog ha sido de 12, por lo que en el año arroja una cantidad, aproximada, de 4.400, y las visitas al perfil han sido de 860. La procedencia de las visitas son las siguientes: New Jersey (EE.UU.),
Monterrey, México City, Uruapan del Progreso (Méjico), Bogotá (Colombia), Buenos Aires (Argentina), La Victoria (Perú), Asunción (Paraguay), Panamá City (Panamá), Roma (Italia), Valongo : Norte (Portugal), Moscú (Rusia), Madrid, Barcelona, Sevilla, La Coruña, Oviedo, Santa Cruz de Tenerife, La Laguna, La Orotava, Los Realejos, Puerto de la Cruz, Icod de los Vinos.......

Y lo más importante de todo, estoy pasando ratos muy agradables, sobre todo cuando escribo poesía, lo malo es que las horas me pasan volando y claro, ya en esta edad no es muy halagüeño que el tiempo se escape con esta celeridad.

Resumiendo, considero muy positivo el haber abierto un blog, que entre otras cosas, me ayuda a tener activa la mente y que las neuronas no me vagueen mucho y terminen anquilosadas antes de tiempo. Me atrevo a recomendar a mis amigos y a cualquier otra persona, que tenga tiempo libre, que lo intente.

Comunicación

Abre tu puerta al que pase
o te encuentre en el camino,
el espíritu se expresa
sin lenguas ni prejuicios.

Una sonrisa espontánea,
al que pasa por tu sitio,
es mucho más elocuente
que mil gestos sin sentido.

La humanidad se empobrece,
los hombres, con sus vecinos,
han guardado las palabras
que antaño, los tenía unidos.

Ahora, dentro de las casas,
solamente recibimos
imágenes y mensajes
de seres de acero y litio.

Hemos perdido la gracia
de sentir, muy complacidos,
las entrañables palabras
de vecinos y de amigos.

Hemos creado barreras,
aunque no sean de hormigón,
en las calles y ciudades
encerrando el corazón.

Las palabras enriquecen,
consuelan, borran rencores,
aclaran mal entendidos,
expresan dulces amores.

Los lazos de la amistad,
encontrados sentimientos,
unen nobles voluntades
y acrecientan los deseos.

La distancia es desunión
que lleva a la indiferencia,
a no sentir por el otro
amor, sentimiento o pena.

Comunicarse es vital,
es hilo que une, de veras,
a los hombres, y fomenta
que la paz reine en la Tierra.

No a la nostalgia.

En mi remanso de paz,
cuando por la noche siento,
sin nada que me distraiga,
la voz de mi pensamiento,

sensaciones de nostalgia
en mi alma nunca quiero,
no considero estos tiempos
propicios al desaliento.

Los tiempos hay que vivirlos
en realidad como fueron,
sin añadirles deseos
ni quitar de ellos, los hechos.

No hay que vivir nuestra vida
gravada, por los recuerdos,
los recuerdos sólo son
memoria en el pensamiento.

Si fueron buenos o malos
generosos o perversos,
hojas que el viento llevó
del árbol de nuestros sueños.

No hay que pensar en lo hecho
y vivir de su añoranza,
la libertad del espíritu
no cabe en cofre de plata.

La añoranza es el refugio
del que no presta batalla
a enemigos, que a diario
combaten nuestra esperanza.

La mente no se jubila
mientras vida nuestra haya,
si la mente la jubilas
te condenas a la nada.

Siempre hay campos que sembrar
o al menos parcelas bajas,
y flores que recoger
también para regalarlas.

Se hace la luz.

Todas las luces se encienden
al final de tu camino,
cuando ya no necesitas
distinguir más lo vivido.

Esta vida que tenemos
no tiene ningún sentido,
cuando aprendes a vivir
se te termina el destino.

Parece como si fuera
un concierto consentido,
trasformar en claridad
lo que te falta en lo físico.

Ya no hay temores ni prisas,
ni ambiciones, ni otro tipo
de inquietudes que te amarguen
tu existencia, con ahinco.

Mil cosas me están sobrando,
y otras mil, que no las digo,
para vivir libremente,
me basta conmigo mismo.

Ya no me dejo guiar
por nadie, que en mi camino,
trate de poner obstáculos
para que no ande tranquilo.

No solamente veo el alba,
también los atardeceres,
necesarios son los dos,
sin uno, el otro no vuelve.

Siempre vivimos la luz,
la obscuridad no resuelve
sino el descanso que hacemos
para que la luz renueve.

El eclipse es pasajero,
no tiene gran importancia,
pues siempre vence la luz
a las tinieblas fantasmas.

Pero la luz más excelsa
no está hecha de fotones,
clarividencia mental
que nace en los corazones.

A la Virgen del Carmen. Los Realejos

Carmelo es tu monte santo
por la deidad bendecido,
transportado por los ángeles
por el mundo conocido.

Tienes nombre de jardín
desde antiguo florecido,
y la rosa más bonita
en tu vergel ha nacido.

Cual paloma de la paz
te posaste en Los Realejos,
te construyeron un nido
para vivir entre ellos.

El valle mira hacia ti,
y tu cara es el espejo
donde se miran alegres
valleses y realejeros.

Los miércoles te visitan
las madres, con niños tiernos,
para que tú los bendigas
y les des mensajes nuevos.

Nave que siempre acompaña
la soledad del marino,
refugio de sus pesares,
consuelo de sus peligros.

Como señora, en tu casa
esperas, que los vecinos,
marinos del Puerto, lleguen,
y te aclamen complacidos.

Por las calles te pasean
mecida por grácil ritmo,
y a su patrona querida
cantan con gran regocijo.

Tu festividad celebra
San Agustín,entre ritmos
de música placentera
y todo el valle acudimos.

Estrella de la mañana,
lucero de blanco brillo,
reflejo de la deidad
que a ti confió a su hijo.

Cordialidad.

Hay valores que en los tiempos
la humanidad ha conseguido,
y que no pueden perderse
por cambios o modernismo.

Los tesoros bien se guardan
en lugares escondidos,
y se cuidan con esmero,
no se dejan en olvido.

Sólo la ignorancia crasa
o el más grande desatino
pone en peligro, inconsciente,
lo que ya hemos conseguido.

Buenas costumbres que el hombre
practica desde hace siglos,
amabilidad y respeto
pasan de padres a hijos.

Buen trato a los semejantes,
cuando se encuentren contigo,
y cuidando a la persona
como si fuera un amigo.

Cordialidad en la calle,
y buen trato hacia el vecino,
es el clima que permite
vivir contento y tranquilo.

Solidaridad, que ensacha
el corazón bien nacido,
con los que nos necesitan
a la orilla del camino.

Compasión con el que sufre
los reveses del destino,
compartiendo su dolor,
para que sea más benigno.

Siempre dispuestos a hacer
un favor al peregrino,
que desconsolado llega
cansado, triste y rendido.

Comprensión para el que yerra
y reconoce su sino,
no existe la perfección
en este mundo mezquino.

Cordialidad es unir
tu corazón con el mío,
y así formando cadena,
todos los hombres unidos.

Romería de S.Isidro. Los Realejos

Con repiques de campanas
y voladores echando,
comienza la romería
de Isidro, labriego y santo.

Los magos con sus sombreros
y sus chalecos bordados,
en sus manos la guitarra,
malagueñas van cantando.

Las rosas forman cortejo
vestidas con sus refajos,
ramillete de colores,
y saltonas van bailando.

Carretas que se deslizan
tiradas por bueyes mansos,
y las bellezas morenas
al público van brindando.

El humilde borriquillo,
con sus arneses dorados,
nos recuerda con nostalgia
los tiempos que ya han pasado.

Las parrandas con sus bailes
serpientes forman, cantando,
y las preciosas chiquillas
sonrisas van desgranando.

Las calles por donde pasa
la romería,con el santo,
engalanan sus balcones
con aperos ya olvidados.

Los Realejos se desviven
por sus festejos de mayo,
y los fieles parroquianos
caminan detrás del santo.

Hay una bella leyenda,
contada por sus paisanos,
que cuando Isidro rezaba,
un ángel ara su campo.

Todo el pueblo se divierte
con la bota y con el canto,
y un traguito de buen vino
se toma de vez en cuando.

La tradición se renueva
con vestimentas y cantos,
recordando la memoria
de nuestros antepasados.

Fuegos de la Cruz. Los Realejos

La bóveda de los cielos
la cara se está lavando,
se prepara a recibir
la visita de Vulcano.

Gran corte de bellos hijos
le acompañan, entubados,
hasta que la clara noche
los reclama con su manto.

Son genios que un mago sabio
en redomas ha guardado
para darles libertad
en estas cruces de mayo.

Vestidos de mil colores
con trajes de luz y encanto,
se pasean por los cielos
con voces de timbre bajo.

El valle es un candelabro
de mil brazos entorchados
que deslumbra y entretiene
a miles de ciudadanos.

La luz se ha vuelto coqueta,
con el fuego se ha casado,
y su vestido de novia
Hefesto se lo ha bordado.

El Teide abre sus ojos
pendiente del espectáculo,
y se enfada con las nubes
si no le dejan ver claro.

Han salido de su seno
con un permiso prestado
para que adornen la casa
que él cuida desde lo alto.

Todo el valle se ilumina
la noche viste de blanco,
palmeras suben al cielo,
volutas de luz bailando.

Arabescos de colores
los fotones van pintando,
arte efímero que muestra
esplendor, belleza, encanto.

Así es la fiesta que vemos,
así es la fiesta de mayo,
que Los Realejos celebra
por tradición, cada año.

Entendimiento

No se consigue la paz
entre los hombres de un pueblo,
ni su entendimiento mutuo
con guerras, peleas o duelos.

Hay que dialogar unidos
buscando siempre el consenso
y unir las fuerzas de todos
para gobernar los pueblos.

Es difícil conseguir
y llegar a buen acuerdo
si no se busca la luz
a través del pensamiento.

No pueden quedar varados
los antiguos sentimientos,
sembrados de odios que dañan
el porvenir de los pueblos.

Es hora de abandonar
pasados dogmas, que luego,
nos llevan a crear doctrinas
que engendran mil sufrimientos

que destruyen, con rencor,
y negros odios eternos,
la concordia y paz serena
que todos juntos queremos.

Demos descanso al pasado,
buscando siempre lo bueno,
desechemos las semillas
que cizaña produjeron.

No es buen clima respirar
fanatismo que no deja
contemplar la realidad,
porque él mismo, la falsea.

Es imposible entenderse
con el que pone primero
su ambición e ideología
que los valores sinceros.

No se puede hacer historia
rompiendo vidas, ni sueños,
nadie es dueño de la vida
ni de ajenos sentimientos.

Mil caminos

Mil caminos tiene el mar
para que mi barca llegue
al puerto donde la aguarda
quien, de verdad, bien la quiere.

No me aferro a navegar
la misma ruta surcando,
existen miles de rutas
para vivir navegando.

La rutina no me atrae,
empobrece mi intelecto,
nuevos horizontes quiero,
pues ideas frescas pretendo.

Hay quien me quiere encauzar
por donde él ya ha pasado,
volviendo a romper las aguas,
sin darles ningún descanso.

Mis velas quieren corrientes
que no toquen otras velas,
que sólo besen mi faz,
meciendo mi talle, esbelta.

Me gusta ser gaviota
que vuela mares adentro,
cambiar mis velas por alas
y remontar a los cielos.

Mil caminos voy trazando,
tantos, como existen vientos,
libertad para dejar
en la mar mil pensamientos.

No me gustan las flotillas
que te imponen su camino,
y no te dan libertad
para escoger tu destino.

Escolta no quiero ser
de ningún barco velero,
ni tampoco pedestal
de capitanes intrépidos.

En este mar de la vida
cada cual se acoge al viento
que le lleva, navegando,
con rumbo a su nuevo puerto.

La ideología no te deja ver la realidad.

Después de muchos años dedicados a la docencia, me ha llegado la etapa de la jubilación, y puedo gozar de tiempo libre para dedicarlo a las aficiones que tenía olvidadas o que incluso no había descubierto todavía. Entre mis nuevas ocupaciones está la de leer, diariamente, varios periódicos digitales de la más variada gama de tendencias políticas y ser espectador de algunas tertulias de televisión. Y la verdad, que a veces me provoca hilaridad el ver cómo cada diario cuenta una misma noticia, la adorna, la enfoca, le añade, le quita, le da su impronta ideológica, de modo que a veces parecen noticias distintas.... total que al final siempre saco la misma conclusión: las noticias deben de pertenecer, como ciertos cuerpos, al estado líquido, que tienen la forma de los recipientes que las contienen.

No digamos ya, si el hecho o personaje es juzgado por los tertulianos de los programas de televisión o radio, aquí ya se baten todos los récord del subjetivismo más absurdo. Yo me pregunto:¿Estos personajes viven a diario con esa venda en los ojos, o solamente se la ponen para hacer la representación que le toca hacer ese día?,- Ambas cosas son malas, la primera posición demostraría una personalidad dominada por el más radical de los fanatismos, que solamente le permite ver con el color de las gafas que le han puesto, y si por el contrario se trata de hacer el papel, que le toca representar, malo también, porque está engañando conscientemente, sabiendo que lo que dice es una falsedad consentida.

Supongo, que a la cadena lo que le interesa en llenar su tiempo y ganar dinero. Los tertulianos, no se si se habrán planteado, alguna vez, si los espectadores son retrasados mentales...... No, algunos de los que vemos, de tarde en tarde, estos programas, lo hacemos para ver quien dice el disparate más gordo y quien gana el premio a la contradicción mayor. Si un hecho lo ejecuta mi ideología, ese hecho es bueno, pero si lo hace la ideología contraria, entonces es malo.

Menos mal que la cultura que va adquiriendo el pueblo lo va haciendo menos vulnerable a la manipulación y al engaño, cada vez cree menos en las palabras y solamente le hace caso a los hechos.

Recuerdos

No vivas pensando en tus noches negras
que al amanecer, ya no las contemplas,
se han desvanecido, la luz se las lleva,
pasaron de largo, de ellas nada queda.

Su solo recuerdo ya no lo celebras,
porque los recuerdos no marcan los tiempos,
no permitas que sólo te sirvan de lastre
y que sean el freno de tu andar sereno.

La vida son realidades, no tristes recuerdos,
razones que mandan seguir adelante,
no mirar atrás con el pensamiento,
siempre ponerte en camino y deshacerte de inútiles pesos.

Hay que dejar muchas cosas, a la orilla del camino,
sin nostalgias que nos llenan de angustia nuestro destino,
no es posible conseguir ser abad y peregrino,
disyuntivas que nos marcan para siempre, desde niños.

No guardes, por mucho tiempo, en tu mente, lo vivido,
si desgarros ha dejado en tu vida, muestra olvido,
pues el daño que produce se renueva sin alivio,
abre la jaula, que vuele y que no esté más contigo.

Los recuerdos que conserves, para volver complacido
a vivirlos nuevamente, con el mayor regocijo,
deben ser los que sembraron semilla de blanco trigo,
y no cizaña y abrojos que invadieron tu camino.

Puerto de la Cruz

El atlántico te besa
cual galán enamorado,
no reconoce tu cara,
el hombre te la ha cambiado.

Con vestiduras prestadas,
tus costas ha transformado
de agrestes jóvenes rocas
en negras playas de antaño

Niña mimada del Valle,
Helios rey y soberano
alumbra tus bellas calles
porque a Coro ha derrotado.

Ha prohibido su visita
a sus húmedos vasallos,
velando porque no vuelvan
a este edén afortunado.

Solamente le permite,
como recurso prestado,
que te miren desde lejos
cuando el Teide está nevado.

Puerta y ventana del valle
que al mar,curioso, se adentra
y los cálidos alisios
por ambos sitios penetran.

Tienes corona que ha sido
forjada por mil basaltos
en las fraguas de Vulcano,
que los tiempos apagaron.

No es un Babel, aunque lenguas
se oigan por todos lados,
la lengua del corazón
a todos deja encantados.

Tus calles son hervidero
de visitantes, no extraños,
que llegan buscando paz
tranquilidad y buen trato.

El oasis de tu plaza,
bonita plaza del Charco
solaz para los turistas,
para todo ser humano.

Los arreboles de ensueño
que tiñen tus cielos claros,
cuando el sol dice su adiós,
por poniente y en verano,

los pinta, en un blanco lienzo
con pinceles encarnados,
Faetón que es aprendiz
del gran Helios, rey sagrado.

El Parque S. Francisco una vergüenza para el Puerto de la Cruz.-P-

Los que por nuestra edad, podemos hacer ya un poco de historia, pues hemos asistido a muchos acontecimientos en nuestro pueblo, coincidimos en afirmar que el estado del Parque S. Francisco es de pena, una auténtica vergüenza para los que vivimos aquí y para los que nos visitan. Pero esta situación no es de hoy, por eso lo de hacer historia, esto va de muy largo. Han pasado corporaciones y corporaciones por el ayuntamiento y, por lo visto, a nadie le interesa ver el estado lamentable de este edificio. Se encuentra en pleno centro de la ciudad, de estar presentable se le podría sacar un gran partido en toda clase espectáculos, congresos, convecciones......pero no, se mantiene como si fuera un almacén antiguo. Quisiera que alguien me diera una explicación de este estado de cosas.

Se han gastado, y parece ser, que se seguirá gastando dinero en reformas de la Plaza del Charco, gasto a todas luces innecesario, primero, porque no tiene necesidad de cambiar otra vez de aspecto y segundo, porque cada reforma que hacen a la plaza, la dejan peor que estaba. ¿ Por qué ese dinero no se lo gastan en arreglar el parque S.Francisco, que sí lo necesita?. Queremos un edificio, en su interior, que esté a la altura de los tiempos que vivimos, acogedor y funcional, no hace falta para nada caer en el otro extremo, de gastar dinero en lujos. Bueno parece que también hay hermanos pobres y ricos a la hora de atender las obras municipales.

Señores ediles del Puerto de la Cruz, ya es hora de que acometan esta obra y le den al municipio el teatro que se merece.

El río

Dedico este poema a
Pancho Palmero, amigo,
y compañero de tantos
años de docencia, y mejor
persona.


Has nacido en la montaña,
en las grutas subterráneas,
mecido por suave brisa
cubierto por blancas sábanas.

Tu infancia y niñez pasaste
correteando, y entre ramas
de los vecinos que hacían
a tu orilla, su morada.

Te has criado con el cóndor
en montañas elevadas,
custodiado desde el cielo
por el vuelo de las águilas.

Pero nunca se detienen
tus claras y limpias aguas,
y las sierras abandonas
sumergido en la nostalgia.

Llegado a la madurez,
por los llanos te desplazas,
serpenteando tranquilo,
meandros forman tus aguas.

Ya no corres como niño,
ni saltas por las quebradas,
porque ya tienes más años,
tus fuerzas están mermadas.

Y generoso te sientes
con los que anhelan tus aguas
dejando que se retraten
en tus espejos,sus caras.

Mas ellos, agradecidos,
besan tu rostro de plata,
y a veces, en el estío,
con gozo, tu cuerpo abrazan.

Fertilidad es tu seno,
cual amante madre tratas
multitud de bellas vidas
en tu acogedora casa.

Cansado del mal camino,
y perdida la esperanza
de volver a la niñez,
la senectud ya te alcanza.

Sigues tu curso, sin prisas,
tu cauce pronto se acaba,
y rendido, ya en tu ocaso,
en el océano descansas.

Pensamientos

No quieras vencerme con tu pensamiento,
no es arma de lucha, tampoco de duelo,
es clarividencia para tus adentros,
pero son distintos, quizá, de los nuestros.

Cada uno vive con sus sentimientos,
si los comunicas a los cuatro vientos,
correrá el peligro, que alguien, con engaño,
abra su mochila y los meta dentro.

Pero no me importa que, aunque sean secretos,
vuelen y retoñen en campos externos,
y se desarrollen lejos de mi estancia,
si a otros, que los quieran, les sirven de aliento.

La luz no se gasta porque alumbre a muchos,
la llama no merma por darse a otras velas,
la bondad no pierde calidad ni gracia
porque crezca mucho, y dé mil cosechas.

Si ofreces a otros, para informarles,
tu forma de ver acontecimientos,
abres un camino nuevo en las sendas
para caminar, con conocimientos.

Los pensamientos no mueren, perviven,
si los comunicas a otros, venideros,
anidan, de nuevo, en jóvenes vidas,
y de esta manera, serán siempre eternos.

El farero

A los antiguos fareros
que salvaron tantas vidas.


Vigila toda la noche,
velando junto a su faro,
el farero de la torre,
con destellos al atlántico.

Es una noche cerrada,
los barcos están llegando,
atraidos por la luz
del faro que está en el cabo.

Fatigados por la lucha
de huracanes embravados,
los marinos se defienden
para salvar a su barco.

Tinieblas por todas partes,
olas que causan espanto,
todos los barcos pretenden
encontrar la luz del faro.

Es la única esperanza
que aún le queda a los barcos,
una ráfaga de luz
que los oriente, lejanos.

El farero que es consciente
de la utilidad del faro
lo mima y cuida a sabiendas
que vidas está salvando.

Cada ráfaga que lanza,
a la mitad del océano,
es esperanza que siembra
en las aguas del mar bravo.

Cuando el farero contempla
que el barco muy esperado,
apunta su palo al cielo
respira ya confiado.

Faros antiguos que fuisteis
salvación de tantos barcos,
yo quiero recocer
lo que hicisteis por salvarlos.

El jubilado

Has terminado una etapa,
la más larga de tu vida,
serviste a la sociedad
con tu trabajo, día a día.

Cuántas cosas que contar,
cuántos recuerdos, meditas,
una historia de vivencias
y reflexiones continuas.

Noches de vela y ensueño,
preocupaciones activas,
sobresaltos que no cesan,
todas quedaron dormidas.

De este sueño, al despertar,
lucidez y paz respiras,
ya el tiempo te pertenece,
comienza una nueva vida.

Aprecia y cuenta tu tiempo,
tu madurez beneficia
las decisiones que tomes
y los criterios que aplicas.

Muchos años has donado
a los otros, de tu vida,
la que resta es para ti,
para gozarla, tranquila.

Para hacer bellos proyectos
que enriquezcan tu existencia,
y vivir en plenitud
lo que dicte tu conciencia.

Romper moldes y barreras,
despejando los caminos,
y venciendo los obstáculos
que nos depare el destino.

Te has merecido el descanso
de tu trabajo continuo,
te entregaste a los demás
con sacrificio y ahinco.

Goza ahora de las cosas,
de la familia y amigos,
y con ilusión realiza
lo que otro tiempo no quiso.

Cuanndo en las noches serenas
mires el inmenso cielo,
contemplando las estrellas
invítalas a tus sueños.

El pobrísimo lenguaje de los jóvenes.-P-

Hay que oír hablar, entre ellos, a los jóvenes de nuestro tiempo. Qué lenguaje tan pobre tienen, cuatro palabras, muchas de ellas malsonantes, unos pocos términos ingleses, de moda, y basta de contar. Es la generación, con estudios, que habla peor el idioma castellano.

Todo esto comenzó por la imitación del lenguaje de los grupos marginales que nos llegó a todos a través de ciertas películas protagonizadas por jóvenes delincuentes que se expresaban con una jerga peculiar propia. Es verdad que se expresaban con un desenfado y una frescura que causaban hilaridad y suscitaban una cierta simpatía, al oirlos hablar. Aquello cayó bien, sobre todo a los jóvenes, y comenzaron a imitar esta manera de expresarse. Pero claro, las jergas son muy limitadas, tienen poco vocabulario, de ahí que se haya empobrecido, de forma preocupante,
el léxico de nuestra juventud actual, incluyendo a los universitarios.

Por otra parte, es un lenguaje irreverente, no respeta nada. Es lamentable oir a niñas quinceañeras cómo sueltan por sus bocas las palabras más soeces, con toda la tranquilidad del mundo, incluso aplicándoselas a las mismas compañeras del grupo, que no muestran el menor grado de desagrado por tales palabras, se quedan igual que si se le hiciera un elogio.

Pero si hay algo que llena y colma la medida de lo intolerable, por falta de sensibilidad, de afecto y reconocimiento, es la desafortunada y soez expresión, usada con mucha frecuencia, y que alude a la madre y al oficio, que dicen es el más antiguo del mundo, ejercido por la mujer. Esto no tiene nombre, cómo se desprecia y ofende al ser querido más respetado, hasta ahora, en nuestra civilización de siglos. Cuando oigo esa expresión, pierdo el respeto por la persona que la pronuncia. Una madre no puede ser tratada de esa manera.

Envidia

No es arrogante en la vida
el que luces ve más lejos,
su visión no disimula,
ni la oculta, por complejo.

La expone para que alumbre,
con sencillez y gracejo,
a los que quieran oírla
y enterarse de algo nuevo.

Mas salen los envidiosos,
resentidos, con complejo,
a romperle los fusibles
para no ver su talento.

Las críticas aceradas,
los comentarios ligeros
quieren minar aquel árbol
que se ve desde lo lejos.

No toleran la araucaria,
pero tampoco los tejos,
monte bajo para todos
cultivan con su complejo.

No cultives, laborioso,
con sapiencia tu intelecto,
ni sobresalgas por nada
entre gente sin talento.

Sus mitos los crearán
para que tiren de ellos,
pero que no sobresalgan
ni tengan valores nuevos.

La envidia tiene su nido
en los más bajos deseos,
raquíticos corazones
que sólo buscan defectos.

Ve sombras si luce el sol,
y en la Luna ve defectos,
y si las las estrellas brillan
sólo las encuentra lejos.

No te engañen los deseos

No te engañen los deseos
que tengas para tu vida,
no son siempre realizables,
ni posible su acogida.

Muchas veces convertimos
en real, lo que anhelamos,
dando un paso en el vacío,
sin demostrar lo afirmado.

No toleramos verdades
que limiten nuestra vida,
buscamos cómo esquivarlas
con excusas y mentiras.

Queremos tapar lo ingrato
con una capa ignorante,
antes que afrontar conscientes
la verdad en cada instante.

Porque es humano ignorar
lo que no tiene remedio,
si además viene cargado
de dolor, tristeza y tedio.

Lo que a diario vivimos
no damos por natural,
no queremos admitir
que la vida es temporal.

Nos inventamos teorías,
creencias y aspiraciones,
buscando como salir
airosos en estos trances.

Pero la ciencia nos dice,
y confirma con ejemplos
la realidad de la vida,
lo demás sólo es deseo.

Los deseos no crean nada,
no es éste su fin supremo,
somos meros expectantes
dentro del gran universo.

Camino al precipicio

A tantos jóvenes que,
desgraciadamente, han
terminado con sus vidas
por efectos de la droga.


Caminos que no conducen
a tu casa ni a otro sitio,
porque hay señales que indican
que llevan al precipicio.

Camino que has de escoger
si ser quieres peregrino,
a la meta ha de llegar
sin terminar confundido.

No equivoques con la meta
las posadas, sin destino,
que son sólo refrigerios
que te refrescan, rendido.

Caminos equivocados
plagados de precipicios,
adornados con señuelos
que terminan en abismos.

Exploradores curiosos,
sin experiencia ni tino,
sucumben en el empeño
de descubrir lo prohibido.

Caminantes que se fían
de inexpertos guías altivos
que los engañan y ocultan
con flores, el precipicio.

Abre los ojos y observa,
que en la orilla del camino
encontrarás las moradas
de los que fueron vencidos.

Tallos truncados en flor
por elixir asesino
que destruye y esclaviza
vidas que no se han vivido.

No fomentes la ambición
del malvado ser mezquino,
que pone precio a tu vida
para llenar su bolsillo.

Vive tu vida alejado
de ese mundo tan mezquino,
tu juventud nunca cambies
por caminar, sin destino.